sinantrop

Ну, нет поэзии советской.
Антисоветской тоже нет.
А есть фальцетный голос детский,
Срывающийся столько лет,
Но не сорвавшийся ни разу,
Хоть петушащий иногда.
Поэзия, она, зараза,
Есть репетиция суда.
Когда магнитофоны ржут,
с опухшим носом скомороха,
вы думали — я шут?
Я — суд!
Я — Страшный суд. Молись, эпоха!